Life on mars

Una versión de Life on mars de David Bowie mientras me miro en el espejo.
Mi cara, esa no es mi cara, pienso, es la de alguien más. Qué rara estoy, estos cachetes gigantes, no puedo reirme con esta cara. Hago un mínimo esfuerzo de esbozar una sonrisa y sucede algo extraño. Los cachetes quieren escapar, uno para cada lado, quieren salir como dos pelotas de tenis, salir de mi cara y caer, desprenderse de la piel y rebotar en el piso, quieren hacer mi cara estallar. No me puedo reir así, esto no puede funcionar así. Tengo que encontrarme con la vida hoy, tengo que salir a la calle, pero no puedo reir, porque no puedo hacer que la gente sienta pena de mi. No quiero que me miren y piensen que soy un monstruo gigante de cachetes, cachetoide. Soy solamente granola, granola y mi amiga es granix (sí, granix la que se lleva los carritos chinos equivocados como si nada).
Decido que el día es demasiado bello como para sentirme opacada por mi nuevo rostro y mis nuevos gestos y mi pelo rubio nuevo. Dónde están mis rulos, dónde están los "cachos" que dice el shampoo "para cachos perfeitos" mas eu nao tenho cachos perfeitos agora! Bem..
Ahora no tengo rulos. Pelo tan liso, lamido de vaca dirían los graciosos. Yo diría, pelo liso, y rubio, habrase visto. Y sí, soy ella cuando ella era chica, o por lo menos tengo su cara, pero vivo en mi casa y hago mis cosas de siempre. Y me acuerdo, me acuerdo de la infancia, de Robertito, de Luz María, de los mellizos y de los pelotazos a los vidrios de la iglesia y correr, correr como si hubiésemos matado a alguien, pero era sólo un penal y la pelota se había ido tan fuera del arco que alcanzaba uno de los tantos vidrios. Pero bueno, para qué prestar el patio de la iglesia para jugar a la pelota si después se rompen los vidrios? 12 años. 13 años. Niños, niñas, un veinticinco.
Hablaba con gente y tenía de pronto que decir algo muy importante y un dolor intenso en la garganta. Pienso que en este invierno (no infierno) no me había enfermado, debe ser por el yogurth, debe ser porque estoy bien. Pero ese dolor es fatal y no me deja emitir sonidos.
Será que no hay que hablar, no hay que hablar de más.

Seu Jorge (dibujo) cantandome suavemente en el oído, susurrándome atrás de las orejas..
Life on mars, Seu Jorge Mario.. en mis "sonhos"..

E depois, para bailar.. "comparsas/o pequenes e o pit bull" Seu Jorge com Ana Carolina (bacana)